LA REALIDAD TRASTORNADA

La verdad es que no tenía intención de volver a escribir sobre el tema hasta el mes de mayo, en que la proximidad de las elecciones seguro que nos hará vivir actuaciones y comportamientos dignos de admiración. Y no quería hacerlo no sólo para no provocar cansancio o hartazgo entre quienes tienen la bondad de leer mis artículos, sino también para no embotar el cada vez más exiguo número de neuronas que me sobreviven y esta enervación mental hiciera que el asunto pasara de ocasional a monotemático, con la consiguiente debacle neurovegetativa. Pero es que el individuo no me da tregua ni me concede respiro al ir como va, obcecado en su loca carrera de despropósitos en busca de la estolidez irreversible, de ocurrencia en ocurrencia y de patochada en patochada a velocidad tan vertiginosa que, apenas he salido del pasmo de una cuando, sin dar tiempo a que me recupere, ya me encuentro con la violenta sacudida de la siguiente. De modo que no he podido sustraerme, aun a riesgo de parecer cansino, de glosar la evolución del desvarío tras la última bobada luminosa con la que nos ha obsequiado el interfecto.

Fue a principios del año pasado cuando empecé a captar en él pequeños detalles, algún gesto, leves cambios en el estar y en el hablar, en fin, un conjunto de avisos casi inconcretos, nada definitivos, que aislados  y esporádicos no serían motivo de especial preocupación pero que juntos y, lo que es peor, recurrentes y cada vez más acentuados, eran signos evidentes de que la cosa no pintaba bien. Su pose día a día más mayestática, el mentón más erguido, la entonación más untuosa y el énfasis más esdrújulo fueron alertándome. Pero lo que me convenció de que mis temores no eran infundados fue una agudización imparable del narcisismo en su discurso que corría pareja a todo lo anterior, y de la que el sermón de fin de año puede ser muestra arquetípica. Hubo un punto de inflexión en el proceso que nos ha traído a donde estamos, que yo sitúo en el momento en que los medios destaparon el asunto de sus viajes a Canarias, y sus consecuencias públicas: la rueda de prensa que ofreció y el pleno de la Asamblea que convocó para explicarse. Comparecencias ambas que fueron más un sonrojante y prolongado ejercicio de autobombo que otra cosa. De este brete, ayudado por la torpeza política de unos y el arrebato idólatra de otros, salió sin duda reforzado. Si no políticamente, que quizá sí, al menos en su exagerada y enfermiza autoestima. Y a partir de ahí, como si del desarrollo de una erupción volcánica se tratara, hemos pasado de la fase efusiva, fraguada a lo largo de más de un año, a la fase explosiva en que nos encontramos, con una emisión apabullante y reciente de piroclastos político-propagandísticos a cuál más epatante.

El primer petardazo fue la presentación de la campaña electoral, sustanciada en el Libro Blanco-Limited Edition, todo un manual del más pedestre culto a la personalidad, y en el video adyacente donde vemos a nuestro protagonista, vestido de cheli fosforito cual Abebe Bikila de baratillo, corretear por la campiña extremeña como encarnación metafórica del sacrificio gratificante y altruista que guía los pasos trotones del líder; después vino esa horterada mugrienta de los 2sures, su alucinante decálogo y su corto de dibujos cutres protagonizado por Curro Acho de Camas y Paco Quillo de Zafra, estereotipos de la memez más antipática; le siguió el Informe-Auditoría sobre el Cumplimiento del Programa Electoral en donde el Gobierno de Extremadura, “ejerciendo la responsabilidad de autoevaluarse ante sí mismo”, o sea, al estilo Juan Palomo,  nos informa de que no sólo ha cumplido o está en proceso de cumplir el 81,77% de su programa, sino también, (chúpate esa, cara de fresa), el 70 y el 47% de los del PSOE e IU, respectivamente; acto seguido asistimos al espectáculo bochornoso y grotesco de la demanda por acoso presentada contra las dos mujeres que, en solicitud de una vivienda social digna, acampan en la urbanización donde vive y para las que pide una orden de alejamiento de un quilómetro y, sin solución de continuidad, a la denuncia contra los policías que le guardan las espaldas, convencido de que, entre ellos, conspiran una o más ‘ovejas negras’ infiltradas que, con intenciones aviesas, chivatean a las acampadas su agenda institucional para que le incordien en su labor redentora. Lo último, por ahora, ha sido el innominado Rap del presidente Monago, una herejía sintáctica además de una afrenta literaria, en el que se han embutido al estilo ‘me la cargué’ frases entresacadas del corpus doctrinal monaguiano, y en donde se recuerdan “las ideas que marcan cada día la acción del Gobierno del presidente Monago: diálogo, confianza, responsabilidad, trabajo, sacrificio, inteligencia y humildad”. De aurora boreal y sin abuela, vaya. Lo que me aterra es que sólo estamos a principios de abril, y mi caletre, superado y rendido ante tanta embestida a la cordura, no alcanza a adivinar qué nuevas y variopintas sinsorgas nos esperan de aquí al 23 de mayo.

He leído que una persona que padece trastorno delirante megalomaníaco se ve como alguien único, grandioso, insustituible, omnipotente, encontrándose tan ajena a la realidad objetiva que su visión deformada de ésta y de sí la considera la única posible y cierta, de modo que la incapacidad de autocrítica y la inflexibilidad para aceptar cualquier otro tipo de verdad son cualidades muy marcadas en su carácter. La eventual circunstancia de que, encerrada como está en un mundo quimérico, sus cercanos, ya sea por conveniencia, ya por veneración, no le ayuden a enfrentarse con la realidad, supone una dificultad añadida a su restablecimiento, de tal guisa que puede suponerle traspasar una línea de ‘no retorno’ y que su estado de confusión mute en irreversible. Yo de estos estados ilusorios nada sé, por lo que soy incapaz de asegurar que éste sea el caso. Sólo me queda invocar a don Hipólito y, si no aparece, pues que sea lo que Dios quiera.
Si no querías leche, toma rap.