DEL ABRIL CRUEL (2)

 Este poema se publicó en mi libro Tarde de siempre, en 1980. 5 años después, un día como el de hoy, 15 de abril, murió mi madre. Desde entonces me persigue la duda de que escribirlo no fuera un presagio del dolor que abril me reservaba.

TARDE TRISTE DE ABRIL

 

                                                       Para mis padres.

 

Está lloviendo abril en mi ventana.

Anda la luz perdida no sé dónde,

no sé por cuál amarga coordenada.

 

Hay un desasosiego que me llama

con nombre y apellido. Es una pena

que no se cura a fuerza de palabras.

 

Hay como una tristeza a la deriva

por entre el mar nublado de mi casa.

 

Se escucha un grito sordo en cada lágrima.

 

Se está yendo la tarde pena abajo

como un arriero pobre.

                                             No se oye

la música de amor de las miradas.

 

Supura un triste humor mi mesa llaga

por esta inconsistencia que no pasa.

 

Libera un llanto seco mi garganta.

 

Está anidando abril en mi ventana.

 

DEL ABRIL CRUEL (1)

 

Abril es el mes más cruel, engendra

lilas de la tierra muerta, mezcla

memoria y deseo con lluvia de primavera,

sacude raíces soñolientas.

Calor nos dio el invierno, cubriendo

la tierra con el olvido de la nieve, nutriendo

una pequeña vida con tubérculos secos.

       (T.S.Eliot)