miércoles, 26 de noviembre de 2008

ÁNGEL CAMPOS PÁMPANO

Ayer se fue Ángel Campos Pámpano. Se ha muerto un poeta, aquél que escribió en llanto, tembloroso y medido, La semilla en la nieve. No puedo decir que se me ha muerto un amigo. Nuestra amistad, si es que la hubo, hace años que también se fue. Pero era un poeta mío, con la propiedad que me da la emoción de una lectura, la cercanía de unos versos, el hecho de compartir la amargura del abril más cruel.

Reproduzco, en su memoria, unos versos escritos por él. Qué pirueta tan triste:

en otro lugar
bajo una luz distinta
y menos húmeda
debes estar ahora.

jueves, 13 de noviembre de 2008

APUNTES DEL NATURAL

- Rompiendo cristales. 30 años de vida política. Ibarra memoriza selectivamente. ¡Cuánto tiempo le costará, a la libertad de esta tierra, espabilar el sopor modorro de tan larga y tenebrosa noche de los cristales rotos!

- La segunda entrega de la revista Alborayque, editada por la Consejería de Cultura (¿?), está dedicada a la creación literaria en Extremadura durante los últimos 25 años. El apartado de poesía lo suscribe un tal Serafín Portillo, flamante Director del Plan de Fomento de la Lectura. Me dicen que no existo para el ínclito investigador placentino. Mejor, que hay citas que ensucian. No obstante, remito a este emergente sectario de corral a la entrada PARA TODOS ELLOS, publicada en este blog el pasado mes de octubre.

- Da grima ver las fotografías del hemiciclo del Congreso de los Diputados, prácticamente vacío un día sí y el siguiente también. Estos padrastros de la patria no dan ni puñetero golpe. Nuestros impuestos, para criar a esta casta de camastrones holgazanes. Vaya una clase política que padecemos, qué sentido de la responsabilidad, vaya, qué caterva de sinvergüenzas. ¿No hay manera de echarlos a la puta calle y que corra la vez?

- Según un estudio del Fondo Económico Mundial, España retrocede este año en el índice mundial de igualdad de la mujer al puesto 17, por detrás de Filipinas, Letonia, Sri Lanka y Lesotho. ¡Agárrame esa mosca por el rabo! Será que la ministra de igual da Bibiana Aído a por uvas.

- Y a todo esto, el bicho De Juana, chuleándonos.

jueves, 6 de noviembre de 2008

BULERÍA A MI PESAR

Anda el otoño mariposeando entre silencios. Y viene la vida a plantear desgarros, fiel a un calendario que anda perdido atrás, demasiado atrás como para saber desde dónde empieza a pestañear este desasosiego de las horas. Un leve parpadeo que martillea en ausencias de no sé qué. Vacío de vivir cuando la tarde, acomplejada, se hace noche de pronto y las miserias pesan como el pecado de un creyente. Canta tímido el campo recogido en sí mismo, despedida que nadie más comprende. ¿El valor de la vida? A quién se lo pregunto para que la respuesta sirva de algo, cuando Dios se hace el sordo escondido entre nubes. ¿Es que el aire es el mismo para todos, y el sol, y el firmamento que reproduce estrellas como en un sarpullido intermitente, y la melancolía de unos ojos que has visto y ya no sabes, el sueño, la alegría de la risa, la sensación de estar? No sé a quién preguntar que pueda darme una respuesta en la que la verdad se sacrifique y sea sólo el consuelo lo que sirva. Aceptaré el engaño. En esta sinrazón prefiero la piedad, el egoísmo de dormir, el dulce dolor de un no llorar indefinido.

Tal vez tan sólo busque una coartada que dé sentido a esta tristeza de inacabada lágrima, a esta huida constante, a este inútil intento de no sentir, de no vivir, de transitar liviano por las horas. Una forma burda de justificar la carencia del nombre, el olor de las risas que se pierden, la ilusión de una mirada que ya es súplica, el tacto de una piel desconocida que tan sólo será otra página más de un libro interminable de injusticias donde el hombre no existe. Estadística fría, desesperanza, crueldad del sinsentido bajo un cielo insolente y desquiciado.

Huele a tierra mojada en el desasosiego de este atardecer absurdo. Caen las hojas jugando a ser silencio, almas que ya no son sino suspiros de otras almas, alientos de otras vidas, de otros sueños, ocre zigzag multiplicado que alfombra el corazón de los recuerdos.

Ladra un perro ahuyentado la sombra de una ausencia. El perfil de los árboles duele en el contraluz de mi amargura, sombras chinescas de un Dios desconocido y diletante. Y en el atlas de tanta sincronía me encuentro, frente a frente, con la pura maldad de casi tres millones de parados, de más de ocho millones de personas debajo del umbral de la pobreza.

Y yo, haciendo lirismo de esta angustia. Dímelo tú, tristeza: A quién debo implorar que me perdone.

miércoles, 5 de noviembre de 2008

ELECCIONES USA

Decía Bukowski que la diferencia entre votar a demócratas o republicanos era la misma que había entre elegir mierda caliente o mierda fría. A ver si se entera este Don Tancredo de sonrisa boba que tenemos de Presidente, su monaguillo blanquiño y todos los sacristanes añadidos, que tal parece que Obama fuera la reencarnación de Pablo Iglesias. Y a ver cómo enjareta este papanatas imprudente las razones que tuvo para despreciar la bandera y por tanto, según el protocolo, el país que el tal Obama venera.