jueves, 15 de abril de 2021

DEL ABRIL CRUEL (2)

 Este poema se publicó en mi libro Tarde de siempre, en 1980. 5 años después, un día como el de hoy, 15 de abril, murió mi madre. Desde entonces me persigue la duda de que escribirlo no fuera un presagio del dolor que abril me reservaba.


TARDE TRISTE DE ABRIL
 
                                                       Para mis padres.
 
Está lloviendo abril en mi ventana.
Anda la luz perdida no sé dónde,
no sé por cuál amarga coordenada.
 
Hay un desasosiego que me llama
con nombre y apellido. Es una pena
que no se cura a fuerza de palabras.
 
Hay como una tristeza a la deriva
por entre el mar nublado de mi casa.
 
Se escucha un grito sordo en cada lágrima.
 
Se está yendo la tarde pena abajo
como un arriero pobre.
                                             No se oye
la música de amor de las miradas.
 
Supura un triste humor mi mesa llaga
por esta inconsistencia que no pasa.
 
Libera un llanto seco mi garganta.
 

Está anidando abril en mi ventana.


 

DEL ABRIL CRUEL (1)

 

Abril es el mes más cruel, engendra

lilas de la tierra muerta, mezcla

memoria y deseo con lluvia de primavera,

sacude raíces soñolientas.

Calor nos dio el invierno, cubriendo

la tierra con el olvido de la nieve, nutriendo

una pequeña vida con tubérculos secos.

       (T.S.Eliot)